читая Толстую подвергаюсь охватыванию вот этого безысходного зимнего вечера,когда всё еще долго-долго,непредставимое число дней темно и рано,улицы метут полами шуб,не смотрят ни на кого,а вокруг больше дома,а за домами наверняка поле,а за полем-лес,а в лесу скрипят ёлки,а ветки у них кривые и застуженные..
читая Толстую поминутно высовываюсь в окно,через левое плечо поплевываю-померещилось,чур меня,уже даже на час оторвались...летиииим.)